Похмелье

На службу в войско падишаха,

Пропив динар последний свой,

Подался пьяница без страха —

Лишь бы хватало на пропой.

Казённый меч ему был выдан.

Добротной стали был тот меч

(Блеск солнечных лучей был виден)…

Его б лелеять и беречь…

Куда понять то забулдыге —

Об этом думать и не стал.

Меч на базар принёс он мигом,

И там задорого продал.

Из дерева же, как возможно,

Подобие меча сточил.

Засунув быстро палку в ножны,

Он зельем горло промочил.

Едва пришёл с утра довольным,

(Над бедолагой тут одним

Вершился суд), услышал: «Воин!

Убей его мечом своим!»

Сам от себя не ожидая,

Подал вдруг горе-воин глас:

«Виновен он иль нет — не знаю…

Так пусть Аллах рассудит нас!

Сей приговор не подтвердится,

Коль превратится в древо меч,

А, если чудо не свершится —

Пусть голова слетает с плеч!»