Ключ от отчего дома

Семь раз примерь, один раз отрежь, - говорит народная мудрость, - окоротишь, так не воротишь! Это значит: надо всё хорошо продумать и уж потом, убедившись в своей правоте, действовать... А мальчики? Так ли поступают маленькие нетерпеливые мальчики?

Однажды Петерчо взбрело в голову убежать из дома и отправиться путешествовать. Куда и как, он не знал... Он даже не взял с собой верного пса Шарко, потому что Шарко то и дело спрашивал: "Куда ты идёшь, Петерчо? Когда вернёшься? Что у тебя в кармане?" А именно этого Петерчо терпеть не мог: отчитываться, куда идёт, что делает и когда вернётся. Он не взял с собой и кота, потому что кот спрашивал тоже: "Ты умылся? Не пора ли спать? А в школу?.." - и так далее.

Стоило Петерчо захлопнуть входную дверь, кот сразу замяукал:

- Ты куда, Петерчо?

- Не суйся в чужие дела. Смотри за своими мышами на чердаке!

- Я не за мышами смотрю, а на звёзды! - ответил кот.- Но скажи всё-таки, ты оставил письмо?

- Какое письмо?

- Прощальное. Каждый, кто уходит из дома, должен оставить прощальное письмо.

Это был Кот-грамотей. Школа находилась рядом с домом. И кот, принимая на балконе солнечные ванны, одним глазом косил в класс. Он и писать умел. Почерк не шибко разборчивый, но я часто видела и похуже - и притом не в кошачьих, а в детских тетрадках!

- Петерчо! - мяукнул кот. - Ты не оставишь родительский дом без прощального письма. Кроме того, среди бела дня тебя схватят, тебя арестуют. У тебя нет паспорта!

Дождись хотя бы темноты. Укройся на чердаке!

И мальчик согласился. Он не хотел быть арестованным, как вор, как одноглазый разбойник. А на чердаке можно без помех обдумать, куда направиться - в какой город, в какую далекую страну, где одни только игрушки и игры… На чердаке было тихо, темно. Мальчик забился в угол и стал ждать вечера.

Пролетело, как говорится, известное время (вернее, неизвестное, ведь на чердаке не было часов), и вдруг чей-то голос спросил:

- Кто здесь?

- Я Петерчо, мальчик. Я иду путешествовать!

- Проходи мимо путник. Не тревожь меня в моем доме!

- В твоем доме? - обиделся мальчик. - Это мой дом. Я его законный наследник. Мои родные живут здесь уже сто лет. Никто не имеет права меня прогнать!

- Законный наследник? Ты? О несчастное семейство, где вырос такой сын! Наследник, покидающий отчий дом!

- Кто это говорит со мной таким тоном? - угрожающе крикнул Петерчо. -

Чердачная крыса, что ли? Покажись-ка, хочу на тебя посмотреть!

- Я - Прошлое - ответил кто-то, будто из-под земли. - Человек может представить себе Прошлое, но увидеть меня нельзя. У Прошлого нет лица. Голос Прошлого проговорил бы с тобой до утра, но ты не заслужил этого, путешественник в Неизвестнокуда.

Впервые Петерчо слышал голос Прошлого… Нет, не впервые. В День павших борцов бегал он поглазеть на факельное шествие. И голос, приподнятый и печальный, называл имена героев… Это был голос Прошлого!

И тут в раздумья Петерчо ворвался другой голос, чистый и радостный.

- А ты кто? - спросил Петерчо.

- Я - Будущее.

- Что ты делаешь здесь, рядом с Прошлым?

- Ах, дорогой Петерчо, разве в конце концов Будущее не становится Прошлым?

Мы большие друзья - Прошлое и Будущее!

"Как с ними говорить? - спрашивал сам себя мальчик.- Как к ним обращаться?"

- Светлое Будущее, - сказал мальчик. - Хочу с тобой посоветоваться. Как ты считаешь, уходить мне из дома или нет?

- О, на такие вопросы я не имею права ответить. Каждый в ответе за своё Будущее сам. Каждый сам должен заслужить своё счастье. Это как арифметика: дают тебе задачку, а ты решаешь. Ошибся - получай двойку. Советовать может только Прошлое!

- Славное Прошлое! - крикнул мальчик. - Дай совет!

- Советов не даю, - ответило Прошлое.- Я лишь рассказываю, а кто слушает, извлекает уроки.

А ночь становилась всё глубже, всё темней... И печальнее, потому что кто-то плакал...

- Кто это плачет в темноте? Как тебя зовут? - спросил Петерчо.

- Ку-ку-мяу-у! Это я, Печальная сова.

- А почему ты плачешь?

- Тоскую по отчему дому!

- С твоим отчим домом что-то стряслось? Его подожгли? Разрушили?

- Да нет же! Я сама, сама... Давным-давно я ушла из дома. И с тех пор мучаюсь. Вечная мука! Такую называют ностальгия. Сто лет я ищу свой дом. И всё ещё надеюсь, что найду. Поселюсь в каком-нибудь старом домишке и обхожу закоулки: не мой ли?

Пока что не нашла... Ку-ку-мя-увы!

- Но послушай, не лучше ли искать днём? Ночью все дома похожи друг на дружку.

Даже зная улицу и номер, и то легко заблудиться!

- Ах, дорогой мальчик, днём я никому не показываюсь на глаза. Стыжусь, не смею... Это же позор - сбежать из родного дома только потому, что тебе захотелось лёгкой жизни.